Фанфик "Снайпер"

Автор: a la ToRmOz
Опубликовано: 2128 дней назад (20 ноября 2012)
Рубрика: Без рубрики
Редактировалось: 2 раза — последний 20 ноября 2012
Просмотров: 1571
+2
Голосов: 2
Автор: a la_ToRmOz
Название: "Снайпер"
Предупреждение:Слэш,ООС,Насилие, Нецензурная лексика, ОМП.
Рейтинг: G
Описание: Джим Мориарти и Себастьян Моран. Два совершенно разных человека. Один богатенький и избалованный мальчишка, другой жестокий и холодный мужчина. Странное, но такое пленительное сочетание.
Статус:не закончен.


Яркий и шумный Лондон. Такой он мне нравится больше, потому что вероятность испортить людям настроение возрастает. Опустить показатель на самый ноль или еще ниже - зависит от человека. Правда, иногда попадаются, хреновы оптимисты, которые не просто обломают тебя, но еще и настроение попытаются поднять, тем самым сделав его еще уже. Я пытаюсь не встречаться с такими, иначе убийства в людном месте не избежать. Я люблю убивать, но порой даже это надоедает. Вязкая, словно трясина, затягивающая тебя все глубже и глубже.
А улицы все хорошеют. Витрины и столбы украшены гирляндами из сотен сверкающих лампочек. Огромные сугробы убраны, и теперь дорога покрыта тонким слоем снега, который так неприятно хрустит под ногами. Люди, бегающие взад-вперед, улыбаются друг другу, пытаясь перенять настроение праздника. Мелкие лицемеры. Не мудрено, быть счастливым, сидя перед камином и распивая коньяк, когда бездомные толпятся возле стекол продуктовых магазинов и ресторанов, надеясь получить чашку горячего бульона.
-Мистер, я могу помочь Вам? – спросил маленький оборванец, подбегая ко мне.
Усмехнувшись, я затягиваюсь, наслаждаясь запахом табака. Протянув мальчику сигарету, я кидаю свой окурок в снег, наблюдая, как дымок тонким шлейфом разносится по ветру.
-Я не курю, мистер Моран, - пролепетал Мик, растирая замёрзшие пальцы.
-Молодец, - говорю я, доставая из кармана двадцатку.
-Спасибо! – воскликнул мальчик, воровато засовывая деньги в карман.
-Стой-ка! У меня для тебя задание, - сказал я, передавая ему маленький лист, сложенный несколько раз.
-Адрес тот же? – нахмурившись, спросил Микаэль.
-Тот же. Даю тебе два дня. По истечению срока оплата уменьшается на 30%, и так через каждые два дня. Торопись! – прохрипел я, поднимаясь на ноги.
И вновь рутина. Зайти в магазин, купить несколько бутылок виски и вернуться в свою обитель, пропахшую алкоголем и порохом. И так изо дня в день.

Интересные дела мне не попадались вот уже лет пять, наверное, всех испугал тот факт, что я не был верен своему наемнику. Бывали случаи, когда я убивал их из-за паршивой платы, что случалось довольно таки часто. Иногда случалось так, что наши интересы не совпадали, что приводило к кровавому месиву на полу и стенах. Обычно я просто разносил им головы, порой вырывал сердца. Но игра не стоила свеч, впрочем, это создало мне некий авторитет в преступном мире. От моего имени поджилки этих ублюдков начинают трястись. Похоже, я обречен остаток своей никчемной жизни зябнуть в обшарпанной квартирке в обнимку с винтовкой, которая будет лежать без дела. Мой бедный Maus. *

Громко хлопает дверь. Я и не заметил, как пришел домой. Хм, домой.… Эту однокомнатную квартирку с потрескавшейся краской на стенах и ободранными досками на полу и домом-то назвать сложно. Мебели здесь минимум: диван-книжка, который при раскладывании может рассыпаться на части, древний холодильник, ревущий похуже раненного зверя, и шаткий стол с колченогим стулом. В ванной все обстоит еще хуже. Потрескавшийся кафель с пятнами плесени, микроскопическая ванна с ржавым краником и треснувший унитаз. Можно ли сказать, кто здесь живет? Я думаю, нет. Единственное, что выдает меня, так это сумка с полным набором оружия, начиная от охотничьего ножа и до моей винтовки.
Налив в треснувший бокал бурбона, по пути зацепив стул, я растянулся на скрипучем диване, вернувшись к забытому наброску.
Аккуратно проведя карандашом по бумаге, я получил слегка раскосые глаза с длинными ресницами. Еще линия, и появились узкие, острые брови. Неловко дернувшись, я смазал тонкую линию лица. Чертыхнувшись, отбросил альбом и карандаш в противоположную сторону комнаты.
-Где же я тебя видел? – прошептал я, перерывая, воспоминая, в которых мелькал этот мужчина.
Так ничего и не вспомнив, я поудобнее улегся на софе, закидывая ноги на стену.
-А у Вас тут мило, - послышался низкий голос со сладкими нотками.
Никогда не любил такой голос. Слишком приторный.
*Mauser SP66.

Читайте также:

Фанфик "Снайпер. Бутылка виски".
Видеоблог Джессики №27 и №28
Видеоблог Джессики №31
Два сник-пика к 9 серии 6 сезона Настоящей крови
Фанфик "Смерть".

Поделиться в соцсетях:

Эндрю Скотт для "The Town" | Фанфик "Снайпер. Бутылка виски".
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!

← Назад